El eco de Caracas

El frío artificial del último piso del Centro Ciudad Comercial Tamanaco contrastaba, cortante, con la brutalidad húmeda que pesaba afuera sobre Caracas. La pirámide invertida de concreto del centro comercial se alzaba sobre el valle como un exilio aislado del dinero viejo, lejos de los cables eléctricos colgantes y de las escaleras empinadas de los barrios cercanos. A través del ventanal de piso a techo, Salma observaba el temblor del calor de mediodía que derretía el asfalto de la Autopista Francisco Fajardo. Abajo, el remolino de latas avanzaba a empujones por el ojo de aguja de la ciudad, acompañado de nubes negras de escape que colgaban entre los edificios como una neblina venenosa.

Salma tenía un vaso en la mano. El frescor del cristal en las yemas de los dedos era el ancla necesaria contra el caos al otro lado del vidrio, en cuyo borde inferior se formaba un fino empañado. Ahí el orden artificial capitulaba ante la humedad venezolana. El calor de allá abajo no era asunto suyo. Esa era su forma de poder.

Cardo salió de la penumbra del pasillo y se acercó a la maciza mesa de caoba. El silencio de la sala solo lo sostenía el zumbido leve y mecánico de la ventilación, que se tragaba por completo el ruido lejano de las cornetas y de los bajos del reguetón. Dejó sobre la mesa un aparato en el que los sellos digitales de la Guardia Nacional para el corredor latían en verde. Junto a la línea de Tovar no había nada. Le trabajaban los músculos de la mandíbula mientras esperaba la reacción de Salma. En su cabeza existía una sola imagen, un punto oscuro en el sistema que tres años de trabajo no habían achicado; pero en el núcleo administrativo cada palabra sobre eso seguía siendo un riesgo impagable.